Ora siamo feriti nel profondo offesi per un destino crudele che niente ha potuto eludere.

Ora siamo rassegnati nel furore della nostra ira verso un dio che se esiste non è né madre né padre ma cieco e insensibile motore del suo creato.

Ora siamo pioggia battente sulla sua bara in un freddo pomeriggio di un anomalo maggio.

Ora siamo ghirlande di fiori e lapidi.

Ora siamo lacrime e disperazione. Ora siamo soli.